Discos

Disco Recomendable n°1: Dark side of the moon

uno de esos discos que vale la pena tener en disco original, vinilo y hasta cassette, si, dije cassette...

"I've been mad for fucking years, absolutely years, been over the edge for yonks, been working me buns off for bands..."

"I've always been mad, I know I've been mad, like the
most of us...very hard to explain why you're mad, even if you're not mad..."

Breathe, breathe in the air.
Don't be afraid to care.
Leave but don't leave me.
Look around and choose your own ground.

Long you live and high you fly
And smiles you'll give and tears you'll cry
And all you touch and all you see
Is all your life will ever be.

Run, rabbit run.
Dig that hole, forget the sun,
And when at last the work is done
Don't sit down it's time to dig another one.

For long you live and high you fly
But only if you ride the tide
And balanced on the biggest wave
You race towards an early grave.

[female announcer, announcing flights at airport, including 'Rome']
"Live for today, gone tomorrow, that's me, HaHaHaaaaaa!"

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an offhand way.
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way.

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain.
You are young and life is long and there is time to kill today.
And then one day you find ten years have got behind you.
No one told you when to run, you missed the starting gun.

So you run and you run to catch up with the sun but it's sinking
Racing around to come up behind you again.
The sun is the same in a relative way but you're older,
Shorter of breath and one day closer to death.

Every year is getting shorter never seem to find the time.
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the English way
The time is gone, the song is over,
Thought I'd something more to say.

Home, home again.
I like to be here when I can.
When I come home cold and tired
It's good to warm my bones beside the fire.
Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.

"And I am not frightened of dying, any time will do, I
don't mind. Why should I be frightened of dying?
There's no reason for it, you've gotta go sometime."

"If you can hear this whispering you are dying."

"I never said I was frightened of dying."

Money, get away.
Get a good job with good pay and you're okay.
Money, it's a gas.
Grab that cash with both hands and make a stash.
New car, caviar, four star daydream,
Think I'll buy me a football team.

Money, get back.
I'm all right Jack keep your hands off of my stack.
Money, it's a hit.
Don't give me that do goody good bullshit.
I'm in the high-fidelity first class traveling set
And I think I need a Lear jet.

Money, it's a crime.
Share it fairly but don't take a slice of my pie.
Money, so they say
Is the root of all evil today.
But if you ask for a raise it's no surprise that they're
giving none away.

"HuHuh! I was in the right!"
"Yes, absolutely in the right!"
"I certainly was in the right!"
"You was definitely in the right. That geezer was cruising for a
bruising!"
"Yeah!"
"Why does anyone do anything?"
"I don't know, I was really drunk at the time!"
"I was just telling him, he couldn't get into number 2. He was asking
why he wasn't coming up on freely, after I was yelling and
screaming and telling him why he wasn't coming up on freely.
It came as a heavy blow, but we sorted the matter out"

Us, and them
And after all we're only ordinary men.
Me, and you.
God only knows it's noz what we would choose to do.
Forward he cried from the rear
and the front rank died.
And the general sat and the lines on the map
moved from side to side.
Black and blue
And who knows which is which and who is who.
Up and down.
But in the end it's only round and round.
Haven't you heard it's a battle of words
The poster bearer cried.
Listen son, said the man with the gun
There's room for you inside.

"I mean, they're not gunna kill ya, so if you give 'em a quick short,
sharp, shock, they won't do it again. Dig it? I mean he get off
lightly, 'cos I would've given him a thrashing - I only hit him once!
It was only a difference of opinion, but really...I mean good manners
don't cost nothing do they, eh?"

Down and out
It can't be helped but there's a lot of it about.
With, without.
And who'll deny it's what the fighting's all about?
Out of the way, it's a busy day
I've got things on my mind.
For the want of the price of tea and a slice
The old man died.

The lunatic is on the grass.
The lunatic is on the grass.
Remembering games and daisy chains and laughs.
Got to keep the loonies on the path.

The lunatic is in the hall.
The lunatics are in my hall.
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more.

And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forebodings too
I'll see you on the dark side of the moon.

The lunatic is in my head.
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me 'til I'm sane.
You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.

And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear.
And if the band you're in starts playing different tunes
I'll see you on the dark side of the moon.

"I can't think of anything to say except...
I think it's marvelous! HaHaHa!"

All that you touch
All that you see
All that you taste
All you feel.
All that you love
All that you hate
All you distrust
All you save.
All that you give
All that you deal
All that you buy,
beg, borrow or steal.
All you create
All you destroy
All that you do
All that you say.
All that you eat
And everyone you meet
All that you slight
And everyone you fight.
All that is now
All that is gone
All that's to come
and everything under the sun is in tune
but the sun is eclipsed by the moon.

"There is no dark side of the moon really. Matter of fact it's all dark."

La magia en el arte

Si este texto les causa repulsión, no les gusta o les resulta aburrido, tómense la libertad de expresarlo, procuraré que no me importe. Tendré la esperanza de que alguien entre la gente sea llamado por mis palabras, por mi voz o por mi alma y entonces terminen mis eternas penurias.







A lo largo de la historia de la humanidad muchas culturas creían que cada arte escondía (entre obras mediocres y tristes confesiones de un amor que eran poco mas que una declaración de calentura o una canción de Arjona) una magia secreta que solo se revelaba a los artistas tras largos años de meditación, o, pocas veces, tras un golpe de suerte o la posesión divina (o demoníaca). Esta creencia consistía, dicho de otro modo, en que ciertas melodías, ciertas frases, cierta combinación de figuras y colores, podían influir en cualquier individuo provocándole ciertas sensaciones u obligándolo a hacer algunas cosas determinadas.
Esto se remonta a tiempos inmemoriales donde los paganos pedían a sus dioses distintos favores con distintas danzas y cantos que eran distintos según el favor y debían realizarse con un grado supremo de perfección. Luego esto se extendió entre los hombres y se crearon sectas que promovían y enseñaban el uso de esta magia. No se sabe muy bien si estas sectas eran producto del entusiasmo de mucha gente o del aprovechamiento de uno de estos hechiceros que formó un séquito tan solo tañendo una flauta en los caminos. Sea como fuere, no quedan muchos registros de las sectas o de los diversos efectos del uso de esta doctrina.
Lo que se sabe con certeza es que algunos de estos grupos tenían como figura grandes artistas que con sus hazañas habían ganado la admiración de mucha gente, y los tomaban como figuras sagradas. Se habla por ejemplo, de un tal Robert Fromps, que, se dice, ahuyentó a la muerte que lo venía a buscar enseñándole un tatuaje (era la única manera de disponer de la imagen para salvarse, por ejemplo, si la muerte lo agarraba en el baño). Una de las escuelas apareció con una nueva manera de interpretar el aspecto mágico de las artes, íntimamente ligada con la religión católica que ya había construido la base del predominio que la iba a caracterizar: cada tipo de arte tenía una y solo una obra mágica, que otorgaba al artista poder absoluto sobre la vida, la muerte y las otras personas.
Hoy algunas personas crean obras hipnotizantes que convencen a mucha gente de la conveniencia de cosas completamente inservibles, cuanto menos, sino perjudiciales (para ejemplificar esto basta con mencionar a los políticos y los teléfonos celulares en general).
Con el desarrollo de la última doctrina explicada, se fueron ahondando los estudios, y varias veces se creyó haber llegado a la obra suprema. Un sacerdote de la orden de los Cisterciensis creyó haber retratado a dios luego de pasar un mes entero orando sin dormir, comer ni beber. Sin mostrar la obra a nadie empezó a difundir la noticia, cada vez mas desesperado ante el escepticismo que incluso entonces mostraban ante la posibilidad de un milagro. Poseído por la locura volvió al monasterio, rompió la obra y se lanzó abrazado a ella por el gran vitreau del frente del edificio. Cuando las personas que llegaron ante el cuerpo quisieron ver la obra, notaron que la sangre del finado había arruinado la tela y ya no era posible distinguir ni una gota de tinta de una gota de sangre.
Aún hoy, cuando en la mayor parte del mundo conviven (o se ven obligados a intentarlo) muchos cultos distintos en un collage inentendible de creencias, todavía subsisten algunos que defienden los poderes místicos del arte en cualquiera de sus formas.
En Julio de 2003, Manuel Ficara salió a la calle como de costumbre con su guitarra y comenzó a interpretar su pobre y viejo repertorio. Súbitamente sintió un calor que le subía por el pecho, y comenzó a interpretar algo que nunca había tocado, y que, por lo menos él, nunca había escuchado. Luego sintió un escalofrío que le recorría la espalda. Realmente le gustaba mucho lo que estaba tocando, intentó dejar para anotarlo que acababa de interpretar, pero no pudo. No pasaba mucha gente, pero la poca gente que pasaba lo miraba casi con asco y cruzaba la calle trotando. Casi todas las personas reaccionaron con esa huída. Una muchacha joven, seguramente unos años más joven que Manuel se acercó, él la miró y en seguida quedó cautivado por su belleza, la señorita le dijo:
-Disculpame, estaba buscando la parada del 99, parece que me distraje y me pase de largo, y estoy un poco perdida, ¿me podrías decir dónde estoy?
El compositor fue impactado por la calidez de su voz. De repente lo que estaba interpretando le recordaba mucho a la dama que en realidad acababa de conocer.
-Mmm…perdon. ¿Qué estas tocando?
Manuel quiso parar para contestarle, a pesar de que nunca había escuchado hablar de ese colectivo, por lo menos no en Flores. Nuevamente, todo intento fue en vano, y siguió tocando. Ella se sentó a su lado y comenzó a observarlo mientras escuchaba la pieza. Estuvieron así mirándose mientras él cantaba y tocaba durante largos minutos que ambos creyeron una placentera eternidad. Luego por fin el músico se detuvo, y dejando de lado todos sus patéticos temores la invitó a pasar a su casa con la excusa seguramente valida, pero de todos modos insignificante para ambos, de que hacía frío y era muy tarde para andar perdido por las calles de aquel barrio. Tuvieron un amorío muy prospero, aunque no fue muy duradero, fueron felices durante unos meses y luego se separaron para buscar la felicidad en otros lugares. Manuel nunca recordó esa música y a decir verdad nunca le interesó demasiado. Creo que si hoy mismo le preguntan sobre aquel acontecimiento, incluso sobre aquella relación, creerá que lo confunden con otro Manuel Ficara, y quizás tenga razón.
Si este texto les causa repulsión, no les gusta o les resulta aburrida, tómense la libertad de expresarlo, procuraré que no me importe. Tendré la esperanza de que alguien entre la gente sea llamado por mis palabras, por mi voz o por mi alma y entonces terminen mis eternas penurias.

El caballero de la Triste figura

¿Por qué Don Quijote de La Mancha es El caballero de la triste figura?
La respuesta más obvia es que anda en un caballo moribundo con una lanza andrajosa y una palangana en la cabeza atacando ovejas o, mejor dicho, siendo atacado por ellas. Entendemos por triste en penoso, digno de lastima, y basándose en esto, creo que se puede dar otra interpretación a tal apodo. Alonso Quijana está desfasado en el tiempo, vive en un tiempo distinto al que le tocó, pero no lo percibe. Supongamos por un momento que Don Quijote estuviera vestido como el mejor de los caballeros andantes de todos los tiempos, con una armadura pesada y costosa y una espada forjada por Vulcano. ¿Acaso no seguiría siendo digno de vergüenza ajena el hidalgo bueno al estar vestido de caballero medieval en esa época? Hay gente que agradece el momento en que nació, pero también hay gente que hubiera querido nacer en otra época, donde no hubiera hambre, donde vivieran sus héroes o donde la vida del aventurado errante siguiera vigente y con la misma admiración que en el presente esta olvidada. También existen quienes quieren vivir en el futuro, lo inventan y viven en él cuando todavía no llegó, pero no es a esas personas a las que están dedicadas estas palabras.
Don Quijote es el máximo exponente de aquello a lo que puede llegar alguien que pretende reencarnar alguna circunstancia del pasado, obviamente descartando la posibilidad de viajar en el tiempo. Lo único que nos queda además de soñar melancólicamente con ese pasado es recrearlo, y muy pocas veces alguien va a ayudarnos participando de ese teatro perpetuo que elegimos: solo podemos recrearlo en nuestra mente. Pero tampoco es inevitable la locura del ingenioso caballero, quizás lamentablemente. La salida posible es la reconciliación con el sueño y con la realidad. Después de todo no vale la pena recrear algo en tal magnitud (ni es tan difícil hacerlo) si de objetos y materiales se trata. Ni es necesario recrear enteramente algo ni elegir una sola cosa. Creo que se trata más que nada de tener como ejemplo el pasado, usar lo que nos sirve, apropiarnos de lo que nos gusta y desechar lo que no. El problema en El Quijote es que el actor esta tan fanatizado con ese pasado en particular, que para el personaje esas circunstancias pretéritas se superponen enteramente con la realidad. No hay espacios en esta novela para la adaptación de Don Quijote hacia la realidad, por eso que es necesaria la adaptación de los otros personajes, y cuando esto no sucede el caballero termina herido, generalmente.
El presente es inasible, quien pretende aferrarse a él es un necio. El futuro es incierto y es definido por nosotros mismos, así que si nos aferramos a él, se convierte en un espacio eterno en blanco. Lo más conveniente es construir nuestro futuro usando el pasado como experiencia, conocimiento y sabiduría y el presente como herramienta. Hay algunas cosas que requieren cierta adaptación para prevalecer. Pero los ideales generalmente no, y eso es lo que me interesa retener en mi tiempo, así que me propongo hacer eso sin importar la figura triste que me dé o lo ridículo que parezca.

Chau.